Acordo num domingo que prometia ser pachorrento.
E o que é que me acontece?
Tenho a cozinha inundada.
Toca de estar de rabo alçado a apanhar a água e a amaldiçoar a minha sorte.
Segunda-feira. Acordo às 6 da manhã, porque preciso de estar no trabalho às 8h. Dia cansativo. Evento. Pessoas. Comunicação Social. Aperta-mão como se não houvesse amanhã. Regresso ao gabinete. Stress de última hora por causa de outro evento e toca a bulir até às 10 e tal da noite.
Regresso a casa completamente podre.
Pergunto ao marido se já falou com o canalizador.
Já, diz-me ele. Foi jogar à bola. Houve lá confusão, levou um enxerto de porrada, partiu a cana do nariz e está de baixa.
Pois sim. É mesmo isso que se quer. Tenho a bancada da cozinha cheia de tralha e a torneira sem verter uma pinga (e diz que a água é coisa que faz falta na cozinha. Digo eu. Vai-se a ver e só eu que dou por falta da água na cozinha).
Eu mereço?
PS: Isto é um post iztúpido, diz que é. Que isto não interessa nem ao menino Jesus, também é verdade. Mas uma vez por mês fico assim. Get it?
Perdidos no deserto